Posó sus dedos en las teclas de la pequeña maquina de escribir que había pasado a ser su propiedad tras la muerte de su abuelo. No tenia nada en mente para escribir, pero pensó que el solo hecho de tener todas las letras del alfabeto bajo sus manos le produciría cierta inspiración. Trato -no sin éxito- de plasmar con pocos movimientos su falta de imaginación, y recordó haber pensado alguna vez que eso de explicar que no se sabía que decir era una burda forma de llenar vacios que nos parecen incómodos. Habiendo pensado esto, lo escribió modificándolo un poco para “sonar” más intelectual, y quedo satisfecho. Sentía que el hecho de saberse absurdo te reducía un poco la absurdidad. No resistió la sonrisa y con un leve aplauso acepto que su historia había terminado.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
1 comentario:
hey lloni (no pude evitar hacerlo), sabes para mi borges es como un cholo, sé que si me meto con él habrá broncas, pero tambien que si lo miro con atención detrás de sus tatuajes, en este caso metafisicos, hay piel humana, y cuando llueve tambien se moja, asi que suerte en ese barrio, buen texto.
creo, en los abrazos, en las felicitaciones, en harvey dent y en todo aquello que tenga como escenario la sinceridad, no creo y cito a mi abuelo en esto, en dios y su flaco perdón ni el confort de los verdugos ni en las nalgas de miss universo.
saludos!
Publicar un comentario